Un photographe et un artiste

Il y a dans notre quartier une personne que tout le monde connaît : c’est un vieil monsieur qui porte un chapeau brun et une grande cravatte noire. Du matin au soir, il ne se sépare jamais de son appareil photo. Il photographiait les gens qui le demande. Hier nous lui avant damandait de nous photographier ; il a caché sa tête derrière son appareil, il nous a dit : « restez tranquils, ne bougez plus, sourriez ! » La photo était faite, mais elle n’etait pas très bonne. J’aime bien ce monsieur, mais ce n’est pas un artiste. Je connais un véritable artiste. Il peint des tableaux qui représentent des fleur, des animaux et des hommes aussi. Hier, il n’avait plus de noir : il avait usé tous ses crayons noirs, c’est pourquoi il n’a pas pu finir le portrait d’un jeune chinois, qui a des cheveaux noirs. 
 

Il m’appelle « ma petite fille »...

En cette soirée de fin d’été, je fêtais mon anniversaire. Je ne savais pas que c’était la dernière fête. Le dernier jour normal. Les enfants étaient là tous les sept, avec des copains, ils riaient dans la nuit claire, ils discutaient. Tous, nous nous inquiétions de mon père « ma petit fille », il m’avait dit. Ce soir-là, il parlait encore, tout le monde se sentait soulagé. C’était encore lui. Le lendemain, le téléphone a sonné : ma père avait mal au ventre. Il souffrait horriblement. Il m’a appelé à l’aide pour la première fois de sa vie. Je suis arrivée chez lui en même temps que le médecin que j’avais prévenu aussitôt. Hôpital. A partir de ce jour-là, je me suis occupée de lui. Je ne voulais pas perdre un père qui m’avait dit « ma petite fille ».